Lo mismo que un árbol en un tiempo de otoño muere por sus hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
Esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.
Uno vuelve siempre a los viejos sitios en que amo la vida,
Y entonces comprende como están de ausentes las cosas perdidas.
Por eso, no partas ahora soñando el regreso, que el amor es simple.
Y las cosas simples se las devora el tiempo.
Texto: Flor Corva
Ph: Mar
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